Não sei mais fazer poesia
Brancos versos voam livres
Vivo em prosa o dia-a-dia
Mandei rimas prum ourives
Recebi um soneto torto
Quartetos com dor de dente
Segui meu caminho roto
De cronista do presente
De presente eu só queria
Um soneto rimado no fim
Pra me encher de alegria
Abandono essa tentativa mesquinha
Com uma certeza chinfrim
Poesia não é a minha
5 comentários:
Poesia está nos sentimentos que tranpomos em palavras, sem rima ou com rima o importante é a arte!!
ADorei...
Amor e dor...
Eh, poesia não é a minha!!!
Definitivamente
Adoro como quando leio posso ver a imagem de um caderno com as suas próprias palavras. Adoro quando lembro que estou perto desse redemoinho, desse turbilhão de idéias e sentimentos. Adoro pensar e adivinhar o que é que vem agora, pela frente, pelas frestas. O que será que vai existir amanhã, que não existe hoje... que vai brotar desse mesmo ninho, dessa mesma pessoa?
A minha?
Você.
ahuahauah
Sabe q esse soneto é a minha cara tentando escrever sonetos...
só com vocês mesmo q dá...
te amo morena
Ai! Eu amo isso!!!!!!
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